в дебрях творчества 2.... Ville Valo

[1211180]

Название: Last breathе
Автор: valoleto
Жанр: angst, deathfic
Статус: закончен
Ворнинг: больная фантазия и желание прочувствовать состояние человека, которого покидает желание жить..... Вилле, я знаю, что ты будешь жить долго и напишешь ещё ооочень много хитов!!!


Яркий струящийся свет серебряной луны освещал комнату не хуже, чем ночник, только это был свет, данный самой природой. Мистическое сияние холодного диска всегда завораживало его. В ясные ночи полнолуния он никогда не спал, глаза не смели закрыться и упустить шанс лицезреть прелесть, наполнявшую сердце надеждой на то, что творчество, которое поддерживало в нём тусклую искру желания жить, не являлось словом из прошлого. В такие ночи он забывал отчаянье и страх. Страх того, что его муза почила мёртвым сном в неизвестных ему краях печали. Ночь полнолуния была символом надежды, но таких ночей было много и раз за разом, он оставался в одиночестве, покинутый своим вдохновением. Пытаясь возродить творческую эйфорию, он нервно выводил в своём сознании строчки о любви и смерти, но понимал, что они пусты и безжизненны.
Сегодня была такая ночь, не его ночь, ночь, когда обожаемый мрак, который дарил столько счастья, стал ненавистным, подобно солнечному дню. Сегодня в сердце не было хрупкой надежды и страстного желания сотворить несколько строк, которые могли бы стать спасительной для него песней. Кем он был для себя без своей музыки? Тенью- жалкой , пустой, не нужной, убивающей жизнь тенью. Самое ужасное, что может случиться с творцом -это похороны вдохновения, когда приходит осознание абсолютного бессилия что-либо сделать.
В лунном сиянии, на бледном лице, сверкнул бриллиант одинокой слезы. Длинные тонкие пальцы держали гладкую ампулу. Он стоял перед окном, медленно набирая смс сообщение: "знаю, ты завтра свободен. жду тебя утром. прости". Из небольшого списка имён выбрал одно, которое произнёс в соей жизни несчётное количество раз и на пороге смерти, оно стало последним из имён. Отправляя сообщение, он осознавал, что это его последние слова, почти предсмертная записка. Аккуратно положив телефон на стол, стоящий около стены, он уверенно вскрыл ампулу и выпил жидкость, такую же безвкусную, какой была его нынешняя жизнь. Опустошённая стекляшка выскользнула из руки и глухо упала на пол. Он отвернулся от окна, и медленно ступая, чтобы в последний раз ощутить прелесть движения своего тела, направился к кровати. Обнажив истощённое тело, он бросил под ноги тонкую рубашку и лёг на холодную постель. В этот последний миг, он не жалел о сделанном и не желал ничего более. Он раскинул руки, отдавая себя в ледяные объятья той, чьё имя, чёрной нитью, скользило сквозь все его песни.
Сердцебиение замедлялось, но он, не смыкая глаз, любовался гениальной чёрно-белой картиной, автором, которой был лунный свет. Последний вдох...
Глаза творца так и не закрылись. Их цвет стал ярче, чем при жизни во стократ! Свет луны наполнил их изумрудным сиянием смерти.