Сижу себе спокойно. Никого не трогаю. Тихо мирно пытаюсь писать Луиррес. Тимоха рядом на столе. Пупс смотрит мульт. Подъебошные рыбки плавают в подъебошном неоновом аквариуме, типа успокаивают. Вот, чем не хороший домашний тихий вечер? А на душе херня.
И вот думаю, а почему?
Из-за того, что мысль по фанфу не идет? Неа.
Из-за того, что на работе сень штурмом стресс был? Нет. Все хорошо закончилось, просто очередной раз сделал вывод, что люди мудаки и паникеры.
Из-за того, что купленным черепахам тепла не хватает? И снова - нет.
А я нервная, как тварь. Продолжаю сидеть, анализируя. И понимаю, что все это "Склад". Что этот душевный раздрай из-за фанфика (и да, у меня тоже язык не поворачивается назвать его фанфиком). Когда я заканчиваю главу, я отключаюсь от них, потому что, если бы еще и думала - то пиздец полный был бы моей нервной системе. Вот мысли отключаю, а эмоции, как видите, не получается. И бурлит внутри это варево из жизней персонажей, не дает спокойно вздохнуть. И чем дальше, тем ужасней. Сегодня, когда читала об этой чертовой пропасти, реально было желание залезть под стол и скулить...